Cosas importantes.

En realidad, creo que todo esto es una ilusión. A lo mejor todo lo que nos rodea sea una ilusión, que nos levantamos justo cuando parece que caemos dormidos y nos damos cuenta de que nada ha sido real. No, seguramente esto solo sea una de las malas pasadas que me suele juegar el hipotálamo a altas horas de la madrugada.


Creo que no es real nada de lo que me puede hacer sentir mal, ni lo que de lugar a una pequeña duda ni a la pregunta de qué coño estoy haciendo. Nada de lo que no parezca real es real. Es real una puesta de sol, o una risa. Esto, horas perdidas sin sentido, palabras ordenadas en desorden, no lo es. Los paisajes bonitos. Los besos de verdad son reales. No se si esta conversación y todo lo que quise decir en ella, todo lo que me atormentaba, es real. Todo apunta a que no. La música, la naturaleza, el amor; esas son cosas reales, lo demás no tiene importancia.